Понравившиеся стихи

Вот это необычайно нравится, не смотря на недостатки, просто по настроению. Автор - не поэт-профессионал, он работает наладчиком станков с ЧПУ, бард-самоучка, Владимир Петренков.



Вишневый сад

Здесь был вишнёвый сад… Какая прелесть –
В цветущий светлый мир войти весной.
Здесь можно соловья услышать трели
И можно самому запеть душой,

Приятно отдохнуть под старой вишней
В тени ее раскидистых ветвей…
Я помню, как давно, ещё мальчишкой,
Я приводил сюда своих друзей.

Здесь был вишнёвый сад… Его не стало,
Но сожалеть об этом – недосуг,
Вот только корневища вишни старой
В отчаяньи цепляются за плуг…

Это сообщение отредактировал Виктор Радич - 12.10.2011 - 05:41

Е. Евтушенко

ПОТЕРЯ


Потеряла Россия
в России
Россию.
Она ищет себя,
как иголку в стогу,
как слепая старуха,
бессмысленно руки раскинув,
с причитаньями ищет
буренку свою на лугу.
Мы сжигали иконы свои.
Мы не верили собственным книгам.
Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.
Неужели не выжили мы
лишь под собственным игом,
сами став для себя
хуже, чем чужеземной ордой?
Неужели нам жить суждено
то в маниловском, молью побитом халате,
то в тулупчике заячьем драном
с плеча Пугача?
Неужели припадочность —
это и есть наш характер,
то припадки гордыни,
то самооплева —
и все сгоряча?
Медный бунт, соляной и картофельный —
это как сон безопасный.
Бунт сплошной —
вот что Кремль сотрясает сегодня,
как будто прибой.
Неужели единственный русский наш
выбор злосчастный —
это или опричнина
или разбой?
Самозванство сплошное.
Сплошные вокруг атаманы.
Мы запутались,
чьи имена и знамена несем,
и такие туманы в башках на Руси,
растуманы,
что неправы все сразу,
и все виноваты во всем.
Мы в туманах таких
по колено в крови набродились.
Хватит, Боже, наказывать нас.
Ты нас лучше прости,
пожалей.
Неужели мы вымерли?
Или еще не родились?
Мы рождаемся снова,
а снова рождаться — еще тяжелей.

          Вот это отжиг...))))))))

           Зачем мы ходим в виртуальность?

Зачем мы ходим в виртуальность?
Покрасоваться, поиграть.
Ведь виртуальность – не реальность,
Там можно даже убивать.
 
Да, человек идёт за чудом,
А чудо – призрачный фантом.
Как звать тебя и ты откуда?
Всё неизвестно, но потом….
 
А что потом? Сухие строчки
И фраз цветная чехарда.
Летят в эфир слова и точки,
Под напряженьем провода.

Да, виртуальность – это танец,
Опять туда с тобой  идём.
И как в ночи протуберанец,
Горим сияющим огнём.
 
Играем мыслями, словами…
И фразы полетели вновь…
Обременённые делами,
Пытаемся играть в любовь.
 
Но забываем мы порою,
Что виртуальность – лишь игра.
Пора б уже прощаться с ролью,
И жить начать уже б пора.
 
Но виртуальность снова манит,
Вот в комнате погаснет свет…
И ты одна… Пусть сердце ранит,
Но вновь – заходишь в Интернет.
 
23.01.2009 г.

Гм.... Скажем так, один мой знакомый попросил это выложить.

Примерно о том же, но более ядрёно: http://f5.ru/kaganov/post/375482

Как-то подумалось, поэт слегка смягчил характеристику, должно было быть так:

Мы сжигаем иконы свои,
И не верим мы собственным книгам.
Мы умеем сражаться лишь с пришлой бедой...

Разве в веках что-либо изменилось или меняется сейчас?

Этой теме посвящена замечательная книга Корнея Чуковского "Высокое искусство. Принципы художественного перевода".

Я называюсь именем Твоим,
Хоть я на то и не имею права,
И этой горькой истины отрава
Над жизнью опускается, как дым.

Я называюсь именем Твоим,
Веселая, общительная, злая,
Безмолвная, ехидная, смешная.
Какой сейчас я покажусь другим?

Всю жизнь мою, как исповедь, сквозь грим,
Невольно те, кто рядом, принимают.
И, может быть, порой не понимают,
Как называюсь именем таким.

Я называюсь именем Твоим,
Не потому, что на Тебя похожа,
Мне стыдно видеть образ Твой, и все же
Я просто не сумела бы иным.

Я даже в мыслях не могу сказать,
Произнести, что я Тебе не верю,
Что свет погас, и затворились двери,
И что Тебя нам незачем искать.

И потому, хоть и в укор себе,
"Я христианка,"- вновь в ответ сказала,
Как будто начиная все сначала,
Когда меня спросили о Тебе.

(автора не знаю)

Наталья Павлова. Талантливая девушка, местами иногда настоящая поэзия пробивается.

Виолетта ПАЛЬЧИНСКАЙТЕ (1943)
Перевод с литовского П. Кановича

ПОРТРЕТ

Написал художник восхищённый
Женщины задумчивой портрет.
Тонкий профиль, солнцем освещённый,
Свет в глазах — весенний синий свет.

Мчались годы, тая, как сугробы...
Сколько тропок осень замела...
Умер мастер,
И она, должно быть,
Женщина с портрета, умерла.

Ну а может, где-нибудь меж нами
Седенькая, дряхлая живёт
С грустными, потухшими глазами
И ворчливой бабушкой слывёт.

Но хотя давно засохло масло
На неувядаемом холсте,
Солнце золотое не погасло,
Говорит о вечной красоте.

Говорит о юности влюблённой,
Говорит: не верьте — смерти нет!
Написал художник восхищённый
Свет в глазах — весенний синий свет.